GusTavo Adolfo Bécquer [♥]

Gustavo Adolfo Bécquer

poeta y cuentista [1836-1870]

Gustavo Adolfo Bécquer nació en Sevilla en 1836. Su nombre original era Gustavo Adolfo Domínguez Bastida, pero el poeta adoptó el segundo apellido paterno, Bécquer (originalmente un nombre flamenco, Becker). Su padre fue un estimable pintor sevillano cuyos antecesores habían emigrado a España en el siglo XVI. El hermano del poeta llegó a ser un reconocido pintor y realizó el retrato más conocido de Gustavo Adolfo (véase ←).

En 1846 se murió el padre de Bécquer y se ingresó a su hijo en un internado para huérfanos de familias nobles sin recursos económicos. Inició estudios de Náutica que no prosiguió. Durante este período compuso con su amigo Narciso Campillo un drama y una novela. En 1847 se murió la madre de Bécquer y él se fue a vivir con su madrina, quien tenía una biblioteca copiosa de la cual disfrutaba el futuro poeta.

Bécquer se hizo aprendiz de un pintor en 1850 y dos años después continuó sus estudios de pintura en el taller de su tío Joaquín. A los 18 años, Bécquer dejó sus estudios de pintura y se trasladó a Madrid. Allí, en 1855, dedicó un poema a una gran figura de la Ilustración española: "A Quintana"; también terminó una fantasía, "Corona de oro." En 1856 escribió con su amigo García Luna una comedia, La novia y el pantalón. El año después terminó la primera entrega de su Historia de los Templos de España y con García Luna escribió la zarzuela La venta encantada (esta última obra la firmó Bécquer con el seudónimo Adolfo García). A los 21 años se enfermó de tuberculosis; no recobraría nunca por completo la salud.

Durante gran parte del siglo XIX las páginas literarias de los periódicos y revistas atrajeron a muchos lectores. Bécquer publicó muchos de su escritos en periódicos como El Contemporáneo, El Museo Universal, El Porvenir, La España Artística y Literaria, La Iberia y La Ilustración de Madrid. Para 1858 Bécquer había terminado la quinta entrega de su Historia de los Templos de España. En ese mismo año contrajo una enfermedad grave. Sin embargo, logró publicar "El caudillo de las manos rojas." Conoció a Julia Espín, de quien se enamoró pero ella no le correspondía. Luego amó a Elisa Guillén, quien lo abandonó. Los amores fracasados se ven reflejados en varias composiciones poéticas.

En 1859 Bécquer terminó un sainete, Las distracciones. El año después se estrenaron Tal para cual y La cruz del valle, y se publicaron algunas de sus "Rimas." También en 1860 Bécquer comenzó a publicar en El contemporáneo las Cartas literarias a una mujer, dedicadas a otra mujer que no le correspondía. En 1861 Bécquer se casó con Casta Esteban, con quien tuvo dos hijos. Las fracasadas experiencias amorosas del poeta--parece que el matrimonio le proporcionó poca felicidad--le llevaron a escribir algunos de sus versos mas apasionados y hermosos. Las Rimas pueden leerse como la historia de un amor fracasado, desde su inicio hasta el momento en que la arrebatada pasión se convierte en el duro dolor de haber amado.

En los años siguientes Bécquer publicó varias de sus rimas y leyendas. Llegó a escribir un total de 86 Rimas--publicadas primero en diversas revistas y luego recopiladas en un manuscrito que se perdió durante la Revolución de 1868. Bécquer volvió a reunirlas en un cuaderno bajo el título El libro de los gorriones, "poesías que recuerdo del libro perdido." (Este cuaderno se conserva en la Biblioteca Nacional en Madrid.) Después de la muerte del poeta una colección de todas las rimas fue publicada por algunos amigos, en 1871.

Para Bécquer, el poema era un vehículo mediante el cual se intentaba comunicar una belleza inefable e ideal, como indican sus versos famosísimos "Puede no haber poetas, pero siempre / habrá poesía."

Amor eterno

Podrá nublarse el sol eternamente; 
 Podrá secarse en un instante el mar; 
 Podrá romperse el eje de la tierra 
 Como un débil cristal.
 ¡todo sucederá! 
Podrá la muerte 
 Cubrirme con su fúnebre crespón; 
 Pero jamás en mí podrá apagarse
 La llama de tu amor.

Rima II

Saeta que voladora cruza, arrojada al azar, 
 y que no se sabe dónde temblando se clavará; 
 hoja que del árbol seca arrebata el vendaval, 
 sin que nadie acierte el surco donde al polvo volverá; 
 gigante ola que el viento riza y empuja en el mar,
 y rueda y pasa, y se ignora qué playa buscando va; 
 luz que en cercos temblorosos brilla, próxima a expirar,
 y que no se sabe de ellos cuál el último será; 
 eso soy yo, que al acaso cruzo el mundo sin pensar de dónde vengo
 ni a dónde mis pasos me llevarán.

Rima IV

No digáis que, agotado su tesoro,
 de asuntos falta, enmudeció la lira; 
 podrá no haber poetas; 
pero siempre habrá poesía.
 Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas,
 mientras el sol las desgarradas nubes de fuego y oro vista, 
 mientras el aire en su regazo lleve perfumes y armonías, 
 mientras haya en el mundo primavera,
 ¡habrá poesía! 
 Mientras la ciencia a descubrir no alcance las fuentes de la vida,
 y en el mar o en el cielo haya un abismo que al cálculo resista,
 mientras la humanidad siempre avanzando no sepa a dó camina, 
 mientras haya un misterio para el hombre,
 ¡habrá poesía! 
 Mientras se sienta que se ríe el alma,
 sin que los labios rían;
 mientras se llore, sin que el llanto acuda a nublar la pupila;
 mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan, 
 mientras haya esperanzas y recuerdos, 
 ¡habrá poesía!
 Mientras haya unos ojos que reflejen los ojos que los miran, 
 mientras responda el labio suspirando al labio que suspira, 
 mientras sentirse puedan en un beso dos almas confundidas, 
 mientras exista una mujer hermosa, 
 ¡habrá poesía!


Rima LI

De lo poco de vida que me resta 
diera con gusto los mejores años, 
por saber lo que a otros de mí has hablado.
 Y esta vida mortal, 
y de la eterna lo que me toque,
 si me toca algo, 
por saber lo que a solas de mí has pensado.

Rima LIII

Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, 

y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. 

 Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura

 y mi dicha a contemplar, 

 aquellas que aprendieron nuestros nombres... 
 ¡esas... no volverán!. 
 Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, 
 y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. 
 Pero aquellas, cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar
 y caer como lágrimas del día...
 ¡esas... no volverán!
 Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar;
 tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará.
 Pero mudo y absorto y de rodillas 
 como se adora a Dios ante su altar, 
 como yo te he querido...; desengáñate, 
 ¡así... no te querrán!